Mi abuelo estaba enfermo de historias. Muy enfermo. No le dejaban descansar, le desvelaban por las noches y le despertaban cada mañana. Le nublaban la vista y el juicio. Para él eran peores que estar endemoniado, peor que una droga. Sólo escribiéndolas sentía alivio, a modo de sangría. Las historias le volvían, pero, cada vez más pronto, llamando a su puerta, exigiendo ver satisfechas sus urgencias, encastradas en sus venas, enredadas con sus nervios, con su corazón. Él decía que tenía dos corazones, el de sentir y el de contar.
Se me murió el año pasado y siempre que puedo voy a visitar su tumba. Le leo cuentos para calmar su enfermedad: me da pena imaginármelo sin poder aliviarse de su mal. Son cuentos que escribo yo. En la oficina, en la peluquería. Qué se yo, en cualquier lado. Ahora entiendo su forma de mirarme. Afectuosa, casi acariciando, pero con tristeza. Él ya sabía que yo también iba a enfermar de historias.
CARLOS
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“Saltando de blog en blog he encontrado vuestra iniciativa y me ha parecido muy interesante. Así que me he decidido a mandaros mi propuesta. Aunque siempre ha sido como un sueño de fondo, escribo desde hace relativamente poco, a veces con una ilusión enorme, a veces con la certeza de mi falta de talento o de tenacidad para llegar a ser un escritor.”
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